Il Primo Giorno di Lago

Lavorando da libera professionista non ho forse (anzi niente forse) un trattamento pensionistico, la malattia, la maternità, le ferie e così via. Ma ho una cosa: posso andare al lago con i miei figli. E se arriverò a 80 anni ancora abbastanza lucida da avere un idea del continuum spazio-temporale (anche con i denti non sarebbe male, sebbene non servono per gustare il whisky, che berrò in quantità copiosa, tanto a quell'età...), forse tra le due cose, quello di cui mi ricorderò più volontieri sarà il tempo passato al lago con loro. E forse sarà anche quella la cosa che interesserà agli eventuali nipotini (se ci saranno) - non li vedo affascinati dai racconti di come la nonna gestiva il problema influenza.

Sotto, il Primogenito di Bhuidhe immortalato in salto mortale. Sopra, Secondogenito di Bhuidhe immortalato durante il tuffo denominato "Bomba". Bhuidhe ha spolverato il suo costume preferito, si è esibita, ma ha preferito non immortalarsi.

Quando si chiede a Bhuidhe cosa le piace dell'Italia, preferisce non lanciarsi in discorsi socio-economico-politici. Risponde "il sole". Mi dispiace non avere disponibile in forma da mettere on line una foto di me al mare in Scozia all'età di Primo o Secondo Genito: pantalone corte, gambe e piedi nudi (rigorosamente blu) perché è ESTATE. (Ufficialmente). Maglione di lana fine perché fanno anche 10° (ufficialmente).

Però ci divertivamo lo stesso un mondo a correre sulle enormi, larghe, spiagge libere, kilometri di spazio vuoto a nostra disposizione. E a scalare le scogliere, e cercare le anemoni, i granchietti, tutte le forme di vita di bagnasciuga nelle "rockpools" (le piccole stagne lasciate dal mare sulla scogliera).

Questa è una poesia per chi mastica l'inglese, che ho fatto dopo aver portato Primo, Secondo e Terza Genito alla mia spiaggia d'infanzia un'estate. Forse un giorno tento una traduzione.


North Berwick Beach, for J.

In the crystal sunlight
Sea spray laughter sprays the air
Eyes squinting in the salt drop rain.

Cloudless flightful dance of
Fleeting sand-tossed feet wind-filled,
The northern pale blue lights your face.

Skipping splashing breaking
Cold glass tops of sea-left pools:
The impudence of innocence.

Ancient sandbuilt ripples
Endless change - old, still and same,
My adult step where once the child

Ran free in careless air.
Remembered steps, my child’s speed
Breaks blithely through the sands of time.